Un écureuil, sur la bruyére,

Se lave avec de la lumière.

Une feuille morte descend

Doucement portée par le vent

Et le vent balance la feuille

Juste au-dessus de l'écureuil

Le vent attends pour la poser

Légèrement sur la bruyère

Que l'écureuil soit remonté

Sur le chêne de la clairière,

Où il aime se balancer

Comme une feuille de lumière.